Я смотрела в окно на заснеженный холод,
На замерзшие тени нечастых машин,
И казалось мне, день нескончаемо долог
И уныло-морозен, как впрочем и жизнь.
И всмотревшись в асфальт изъедаемый солью
Представляла, что это - мой жизненный путь,
Посыпаемый в снег разрушающей болью
Чтоб кому-то уверенней перешагнуть.
И законном депрессии в черную бездну
Каждой следующей мысли спускалась спираль.
Вот и мир показался мне злым и бесчестным,
И себя до безумия стало мне жаль...
- Что, работает? - Ну! Ни фига себе! Четко!
- Что ты хочешь? - Пирожных, конфет и портвейн.
А вот шизофрения меняет походку...
- Хоть ее на себе не тестируй, о'кей?

Вокруг лишь холод, за окном зима.
Пронизывает ветер до безмолвья.
По странной жизни я иду сама
В безжалостных бессмысленных условьях.
И пустота до боли изнутри,
Как будто каждой клеткой завладев,
Оставила меня в стенах витрин
Бездушным манекеном в темноте.
Проходят люди где-то за стеклом,
И пусть порой невзгод их жизнь полна,
Но их тела еще хранят тепло,
И есть надежда на другой финал.

И это чувство через годы вдаль
По памяти нашло свой дикий клон.
Тогда был, как сейчас, почти февраль...
И на болезненный трусливый стон
В ответ кричала медсестра "Ага,
Как с мужиками ныла ты не так!"
А я шептала еле слышно: "До-
Достаньте... Больно... Тетя медсестра..."
"Тань, это - платница, полегче с ней давай."
"А, шлюха - это шлюха, что тут взять!
Все, одевайся! Кабинет сто два!"
"Спасибо..." "Светка, ну так что твой зять?.."
И в серости больничной полутьмы
И коридорах с запахом лекарств
Я о себе не думала как "мы"
И не боялась, что в последний раз.
Мне было очень страшно, что вот-вот
В прохладной комнате на простыне
Давить мне будет доктор на живот
И выдирать все лишнее во мне...
Я не могла понять, за что совсем
Меня не жалко взрослым ни на грам.
Ведь сделала я ночью как и все,
Но выяснилось - от души сутра...
И этот ужас шепота в ушах
И глаз с презрением смотрящих вслед,
Когда безумно хочется сбежать
И спрятаться от них в сырой земле...
Меня от низа ребер до пупка,
Как-будто льдом покрыло вековым,
Пока я шла с бумажкою в руках
Не поднимая глаз и головы...

Но все тогда прошло. Веселый март
Согрел меня смешинками друзей,
Прохладным пивом и колодой карт,
Оставив холод в черной полосе...
Так почему же, столько лет спустя
Он щупальцами прошлое разрыв,
Нашел в меня дорогу, как дитя
Нарушившее правила игры?..
И пусть я не нашла еще причин,
Название ему пришло само - 
"Беременная смертью"! Ведь звучит?
Как крик аборта, страшный и немой.

Не верь священникам, тебя бог не простит,
Не вытрет за тобою влажной тряпкой,
Когда решишь ты впрок приобрести
Гарантию что будет все в порядке.

Последний Суд, он оттого и страшен,
Что не подкупишь и не проведешь
Ни судей, , ни защиту, ни присяжных.
Цена отпущенным грехам там грош.
Да, исповедь, как практика, полезна,
Но лишь во благо психике, а бог
Без исключений поступает честно
И с тем кто жертвовал, и кто не мог.
Но в этаких контрактов нарушеньи
Не виноват ни батюшка, ни ксенз,
Ведь только спрос рождает предложенье.
Вини себя, что у тебя есть спрос.